Personne
Sam Pink

Chicago, de nos jours. Un homme sans âge et sans prénom passe de ruelles en supérettes. Il n’a pas de famille, pas d’emploi, pas de centres d’intérêt – juste un colocataire certain d’avoir une tache d’encre sur la nuque et une fille au premier étage de son immeuble avec laquelle il couche parfois. L’essentiel de son temps, qu’il passe entre un sac de couchage jeté à même sa chambre et des allers-retours sans but dans le métro, sert de prétexte à un état des lieux de la vie aux marges des mégapoles étasuniennes.

Ce très court roman, raconté au plus sec et au plus robotique, se déploie dans l’interstice entre les fantasmes de son narrateur — apocalypses, chiots à l’accent néerlandais, trous noirs, animateurs de téléachat — et le retour systématique à sa réalité grisâtre : gares trempées de pisse, surfaces autoroutières, espaces urbains traversés de rares interactions avec les marginaux du coin.

Sam Pink, figure emblématique de la littérature DIY aux États-Unis, est à la tête d’une œuvre conséquente jamais traduite en France.